restingrace

*深夜忍不住写一下。还是织安。

不吸烟的人想不到这件事：烟的最后一口是滚烫的。你甚至可以在这里尝到卷烟纸纤维的薄薄的木质气味。这口烟雾告诉你，它作为一件消耗品，曾以燃烧的方式度过一生。

它的成分使你平静下来。但它自身确实是剧烈的。唯独这最后一口灼热烟雾，是它对自身的解释和诉说。你接纳了它，剩下的就是尸体。湿漉漉的、被焦油染色的棉芯。你不得不将它丢弃。

另外一件事，可能很多吸烟的人也想不到。如果你将未曾吸尽的香烟熄灭，揣在身上，它的味道就会久久地跟着你。它在你脚边缠绕，像一只摸不着的、茶褐色的家猫。

他最后的时刻我不在场，不知道他说过什么。在鲁邦酒吧的高脚椅上，我闻见他身上掺有薄荷调子的、洁净的皮肤气息。我将脸轻轻地搁在深色的棉质衣料上。布料被他背后的空调吹得发凉。他躯体的热度透了出来。我审慎地感受着这一切。他正在醉着，太宰也是，两个人念念叨叨，将胃部以上的身体全盘安置在吧台上。酒保都躲开这个危险地带。这两人碰到一块儿，总有一天会让世界在梦幻般安宁的交响乐里被核平吧。倘若那样的话就帮了大忙了。我的工作，在各种意义上都过分辛苦。但责任不会自行结束。

我也喝醉了哟，我对自己说。醉酒是个非常充分的理由，为什么不就这样把自己放下来呢。和两位有趣的朋友，丧失神志，短暂而幸福地团在一起。但我还在对自己进行观测。为什么不能干脆把坂口安吾放在这里呢。我仍然不清楚。可能因为这里是织田作先生的身边吧。我象征性地蹭了一下他的肩胛骨，然后借助某种比酒精效果更为剧烈和美好的晕眩，出门走回了旅馆。

如果他明白我有多么了解他，他可能会被吓到。根据这种了解，最后的时刻里他也不会提到我。

我不知道一个人活着，怎么能生出不作恶的野心。世界为堕落的法则所支配，而他将其僭越。

下班的夜路上我曾看见有人在路口烧纸祭奠。秋天到了，枯叶会不分昼夜地掉下来。现在，有一片枯叶在降落，火光将它背面照成明亮的金色。它在重心改变的作用下翻翻转转，看上去，就像是在闪烁。在即将被吞没的时刻，火焰卷起的高温气流将它推开了。它掉在地上。我走过去，拾起它，在掌心里握碎。身上的西装被夜风吹得很凉，但篝火的温度透了进来。我呆住了。

将我握碎的人是自己。我时常祈祷此生不要再看到那种柔和又坚决、茫然又明亮的事物了。但没有用。天气预报会告诉我明天也有太阳。